poema para li bai:


brindas à lua agora que a solidão te abraçou
com que silêncio dançarás ao tempo infinito?
que poema te entregará a doce embriaguez?

com a tua sombra no firmamento te alcanças
sempre te diluíste vazio entre os lótus verdes
ansiando a morte como um verso lento e doce

poema para os poetas que estão nas graças de toda a gente: espécie de lamento:

os outros poetas vivem na casa da poesia
os outros poetas têm a sua voz protegida
os outros poetas estão presos a um cordel

os seus poemas não dormem ao relento
os seus poemas não precisam de tempo
os seus poemas não se sujam sozinhos

na manhã que se levanta está o teu rosto em construção
no imenso areal a tua boca procura as primeiras sombras

um caminho que as tuas mãos exponham fora das horas
um soluço a tristeza com palavras pelo céu transparente

encontro no lento fluir das águas a tua predição tranquila
como se tivesses revelado um perfume para a poesia
uma música que perpetuasses no coração das rosas?

eu sei que ardeste na última vez que te lançaste ao mar
que as tuas ânforas não suportaram o desejo do tempo
que as mesmas ondas que te rodaram o rumo da luz
foram os mastros que te romperam a seda dos sonhos

eu sei que te dispersaste nas vazias calhas do silêncio
e as estrelas foram poucas para a noite que procuravas

com que pensamento poderás derramar estes afectos?
com que cor para caiar as heras e os muros brancos?

Brad Mehldau

Brad Mehldau
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este homem dá-me um horizonte de esperança no escurecer do outono: a sua música é a arte do jazz no seu mais denso esplendor. Claro está, para quem gosta. Brad Mehldau: day is done - a sua última gravação.

Padre António Vieira

Padre António Vieira
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quem me dera que os meus alunos percebessem o contributo deste homem para aquilo que une, hoje, mais de duzentos milhões de seres humanos...

A internet tem um perigo tão intenso quanto a enormidade de horizontes que encerra. Principalmente para os jovens estudantes que dão, frequentemente, erros induzidos pela utilização excessivamente despicienda da língua portuguesa nos chats. Bom, foi só um desabafo. E qualquer outra coisa mais. Para bom entendedor meia palavra basta. Ah, e o meu nome começa por D.

Pensamento do dia: extraído de Padre António Vieira.


O polvo, escurecendo-se a si, tira a vista aos outros, e a primeira traição e roubo que faz, é a luz, para que não distinga as cores. Vê, peixe aleivoso e vil, qual é a tua maldade, pois Judas em tua comparação já é menos traidor!

está calor. que mais dizer?

ophelia

ophelia
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quem diz que não há vida nesta morte lentamente anunciada?

requiem por immendorf

hygeia
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houve um dia uma guerra
um dia uma guerra ardeu-se dentro dos homens
um dia os homens arderam com a guerra
e um dia a guerra roubou aos homens a sua arte
um dia a arte dos homens ardeu com a guerra
e a arte morreu dentro de muitos homens numa só guerra

tem que haver uma palavra
para dizer a cor deste sentido

como uma vertigem anunciada
no meio de um campo de girassois

assim como se houvesse vida
no coração do silêncio

totempepeverdepersito

totempepeverdepersito
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cristiana cerreti é uma ilustradora italiana que vale a pena conhecer: faz-nos crescer uma sede imensa pela infância (latente? perdida? presente?)

www.cristianacerretti.it

tudo tão calmo
tudo tão doce
tudo tão irrepetivelmente belo

dentro do coração da manhã
a primeira chuva

com a música do jobim
acordando as pedras

esta manhã vou responder aos pássaros
com duas ou três gotas de orvalho
todo o silêncio há-de ser um sussurro frágil
como a névoa da manhã caindo horizontalmente
sobre o tecido da noite

cati

cati
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nos teus olhos está o mar
está o azul
que nos faz sonhar

magi

magi
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tu és a doce menina
a bonina
solar fina

a flor que chama
a primavera
com que se ama
a terra

a minha casinha (antes)

a minha casinha (antes)
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finalmente um lugar onde morrer com o tempo das pedras. finalmente uma casa para guardar as minhas memórias futuras do passado.

há coisas que doem devagar
como uma morte anunciada
como uma ferida aberta num coração há muito perdido

há coisas que não têm nome
para não serem segredadas
nem à mais impossível noite
nem à mais triste pedra

há coisas que te queria dizer
e não sei

talvez as chore aqui
aos poucos

como aos poucos nos fomos perdendo

em santa maria sentiu-se a morte do poeta: o verão parou a sua caminhada inaugural para tecer-se ao contrário, derramando a última fímbria do inverno sobre nós. calou-se o poeta e a chuva voltou para nos lembrar como ele falava dela, vendo-a sobre o rosto da sua mãe, dolorosamente suave. o poeta calou-se e o dia ficou não-azul, não-palavra, não-silêncio... vejo somente um rasto fulgente para a poesia, um rasto seguindo as aves...

solar

sunmoon
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tu és solar
em mim
és o lar
da luz

meu sol