há um caminho que nos faz acreditar
que nenhum esforço é vão

que todos os passos nos levam a um outro abraço
sempre maior

ou a outra fonte
onde a sede se apaga
como uma criança que adormece no meio do choro

há um caminho que espera por nós
e se faz dos nossos sonhos
enquanto estamos parados no meio do inverno

com as mãos frias e o coração fechado
como um ninho de melros à espera de outra canção

eu sei que a primavera é pontual como toda a manhã
e que não se importa com quantas árvores
o mundo a espera

mesmo que chova e que num ou noutro andamento
pareça que mova o mundo de lugar



(ensaio para um pensamento sobre a primavera)

No Espaço Contagiarte no Porto, está patente uma Exposição Fotográfica de Pepe, com textos da minha autoria. É o projecto embrionário que dará à luz em forma de livro-álbum, brevemente.

musée d'orsay



tudo pode caber
numa casa

uma gare para as mil
locomotivas dos
sonhos

um búzio
para os tesouros
do mundo

um relógio do tamanho
do tempo

vendo passar o rio
e a luz da
cidade




in "a casadescrita" - poema para a beta

Obrigado pelo amável interesse no meu livrinho "casadescrita"... fico feliz por saber que há alguém desse lado. Partilho convosco, um dos textos:

a casa escrita

a casa escrita

abre a sua grande janela

musical

deixa volutear as suas cortinas

brancas

como a orla de uma dança

cristalina

e chama as cotovias

a água primordial

do dia

o gato azul

para se sentar

no colo do poeta

Compus recentemente um livrinho de poemas com o nome "a casadescrita". É uma edição de autor, limitada a 25 exemplares. OFERTA para os cinco primeiros interessados deste blogue, basta escrever um mail para malbusca@me.com

um pequeno instante

suspenso

na boca da primavera

talvez seja verdade que os pássaros morrem longe
que ninguém os vê abraçarem a eternidade
e largarem as asas para tomarem uma palavra
uma gota comunicante com a orla do infinito

talvez seja verdade que tudo o que basta é uma janela
um outro lado para onde possamos olhar
um espaço onde a luz ainda é feita a partir da paz
ou de outra qualquer forma encontrada com a manhã

talvez seja verdade que temos as mesmas asas dos pássaros
e que podemos ficar tão sós que nem a morte nos reconheça
tão inteiros como nenhuma outra árvore
tão sinceros como nenhum outro poema

todos os artistas criam
obras de arte

cânticos
bordados
peças tiradas à boca dos pássaros

brancura intacta de deus
a pedra crescente
um corpo imenso ocupando o silêncio

tecidos escritos à mão
e outras asas para prender o desejo
de ver tudo

todos os artistas criam
obras de arte

mas é tão pequeno este lugar
e ainda mais pequeno
o tempo que nos dão para amar o mundo

e todos os seus artistas
e todas as suas obras de arte

não vale a pena mesmo preocupar... sejam felizes! este é o meu mês...

até amanhã

amanhã

quando voltarmos

a este lugar

com outro olhar

outro sabor no coração

outra palavra

para habitarmos

o poema

até amanhã

que sempre havemos de ser

amanhã

que não há limite

nem horizonte

para quem acredita

que fecha os olhos

e escolhe um sonho

para acordar

outra vez

acabamos sempre sozinhos

desenlacemos as mãos

fitemos as árvores do mundo

a água que inunda a última margem

do litoral

acabamos sempre sozinhos

enlacemos as mãos

sonhemos com os últimos grãos puros

da nossa sede

façamos desta morte suspensa

um poema para regressarmos

ao nosso primeiro beijo

acabamos sempre sozinhos

cortemos as nossas mãos

façamos delas trapézios para o desejo

e depois naufraguemos no primeiro instante feliz

acabamos sempre sozinhos

e o amor acaba sempre por ter razão

nunca se ama para possuir

ama-se para perseguir o sonho

de termos asas e alguma esperança

(quanto antes)

tirei de mim o mais útil segredo

e agora estou despido

com o mar à porta

nem cesariny me pode salvar

do silêncio

(versos evidentes: com radiohead)

(depois de ver o filme THE DOG PROBLEM)

a vida é uma negociação delicada

e o amor é uma moeda

com que podemos pagar

a inventação do futuro

certos de que é preciso sair de casa

e deixar tudo para trás

certos de que alguém espera por nós

um cão um livro um lugar uma pessoa

poema com jackson pollock

estamos os dois sem saber o que fazer

com as mãos

ouvindo música por dentro do vazio

escutando a voz de um dos deuses

que nos criaram

estamos os dois à espera que amanheça

ou que o novelo do caos

regresse à sua maré cheia

e nos deixe mais próximos do silêncio

porque é aí que se pode morrer em paz

porque é aí que o traço vago ganha o seu poema

e a palavra hesitante encontra a sua cor

eu sou pequeno

tão ínfimo

na minha palavra

minúscula

tão quase nada

que o universo

quase não dá

por mim

tão redondo

tão liso

que a água

passa por mim

e o vento

passa por mim

e passa por mim

a borboleta

e a estrela

cadente

mas existo

ainda assim

nesta boca pérola

com o búzio

silêncio

para os visitantes deste blogue, obrigado

(ensaio para uma confissão do ciúme)

possuo-te como se não fosses apenas minha

como uma árvore de onde nasce a luz da manhã

feita de raízes dentro do meu coração

para a claridade de todo o mundo

és de todos quantos te querem ver

e se eu pudesse fechava-te no meu búzio

numa escuridão que acabava por te secar

sei que há um gato algures que te quer mimar

um gato com coração de gaivota

um gato ave ou gato anjo

que tanto faz se a asa é para voar

ou para inventar a luz numa oração

sei que tenho de me chegar a ti

enquanto há primavera e vale a pena ver-te à janela

enquanto não te fechas dentro de casa

ou dentro de outro gomo do coração

sei que um gato algures podia ajudar-me

e quem diz um gato diz um poema

e quem diz um poema diz este

abraço

para a margarida flor

a poesia veio ter comigo num dia de chuva

tinha o corpo molhado até à palavra mais ínfima

diria que era um dia triste

um dia para se morrer contra a janela do esquecimento

olhei para a poesia como quem fita o âmago de uma candeia acesa

mas no lugar da luz estava uma canção

no lugar da chama estava um bicho da seda

e dali saía o manto branco com que me vesti

aos poucos fui perdendo o frio

o sangue coagulado com a tristeza de haver apenas silêncio

comecei a acreditar no mistério do meu nome

na estrela que faz a noite parecer mais azul do que o mar

e com ele fui-me chamando para junto das flores e das pedras

como uma palavra acabada de caiar

enrolei-me na minha sombra

e esse casulo criou um verso para eu falar aos anjos

a partir desse dia nunca mais fiquei sozinho

e os anjos esses

apareceram com mais frequência à janela da minha casa

ao anjo joão pinto e aos anjos que me têm mostrado novas palavras

as mãos criam o mundo
devagar

puxam da terra as estrelas
a pequenas coisas
que nos ajudam a sonhar

as mãos fiam e fiam
tudo o que nos há-de
cobrir

as roupas com que dançamos
o suor com que lavramos
os campos por florir

as mãos guardam os mistérios
as memórias e as cores
da tradição

guardam o nome das coisas
como quem protege um beijo
no coração

as mãos criam o mundo
devagar

e hão-de ser sempre elas
dobando e alando o caminho
com que havemos de perdurar

piolhinho piolhaço vou-te fazer coçar todo o mês de março...

ó infância, onde andas?