a cidade faz-se de subterrâneas noites

suturando as partes desavindas da arquitectura

 

a cidade faz-se de candeeiros desabrigados

fingindo uma sombra sobre a solidão das horas

 

a cidade faz-se de palavras reservadas

aguardando a olorosa inquietação dos poetas

 

a cidade faz-se de escadas cambaleantes

abrindo um pórtico no chão do silêncio

hás-de me dizer

com quantas mãos

nos esquecemos

com quantas mãos

nos amamos

com quantas mãos

nos devolvemos

ao amor do silêncio

moinho de vento (qualquer um: de pé e alante)

és um pássaro de pedra

atado ao chão

não fosse o peso

do teu coração

o mesmo vento que

te meneia

na tua precisa

sonolência

no teu inquieto

murmúrio

levar-te-ia além da

colina

onde é possível

tocar a raiz do azul

in "a casadescrita"

Há dias por uma diferença de apenas dois votos e duas abstenções foi reprovado um diploma na Assembleia Legislativa Regional dos Açores que visava a legalização da Sorte de Varas na Ilha Terceira. Parece impossível como é que um assunto de tão óbvia barbárie mereça sequer discussão. Ainda bem que o assunto morreu na praia.

PS: Sei que este blogue é dedicado a outras palavras, normalmente em minúsculas incursões ao sonho da poesia, mas a vida dos animais também é poesia, perguntem ao São Francisco de Assis.

Acabou hoje o sufoco de quatro temporadas de Prison Break. Custou, mas a liberdade teve um preço, o preço que todos temos de pagar se queremos um mundo melhor.

tenho para te dar o meu corpo

despido de todas as palavras

o meu corpo como uma folha branca

para escrever nele o teu nome

e deixares que te cubra

se o inverno ainda te persegue

é uma viagem que tu não sabes como começou

um espaço imenso à tua volta

que te incendeia os sentidos

são fotografias que estão do outro lado do espelho

e uma música que solta a bombordo da tua alma

o pedaço de silêncio que te faltava

são sobretudo as palavras que te minavam as mãos

se quisesses mostrar o teu coração a alguém

e uma conta infinita de sonhos

cada um deles como uma árvore acabada de florir

Partilho convosco uma pequena maravilha... um presente de fim-de-semana. Enjoy!

I was lying in my bed last night
Staring at a ceiling full of stars
When it suddenly hit me
I just have to let you know how I feel

We live together in a photograph of time
I look into your eyes
And the seas open up to me
I tell you I love you
And I always will

And I know that you can't tell me
And I know that you can't tell me

So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion
So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion

I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart

It's out of love
It's out of love

I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion

I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion

I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart

It's out of love
It's out of love...

pões a tua mão nas coisas

simples do mundo

e a primavera acontece

como se bastasse apenas

acertar o jeito a algumas palavras

e às flores sobre a mesa

(parabéns susaninha)

Esta versão ao vivo da banda islandesa mostra como a poesia cabe em todo o lado!

há um caminho que nos faz acreditar
que nenhum esforço é vão

que todos os passos nos levam a um outro abraço
sempre maior

ou a outra fonte
onde a sede se apaga
como uma criança que adormece no meio do choro

há um caminho que espera por nós
e se faz dos nossos sonhos
enquanto estamos parados no meio do inverno

com as mãos frias e o coração fechado
como um ninho de melros à espera de outra canção

eu sei que a primavera é pontual como toda a manhã
e que não se importa com quantas árvores
o mundo a espera

mesmo que chova e que num ou noutro andamento
pareça que mova o mundo de lugar



(ensaio para um pensamento sobre a primavera)

No Espaço Contagiarte no Porto, está patente uma Exposição Fotográfica de Pepe, com textos da minha autoria. É o projecto embrionário que dará à luz em forma de livro-álbum, brevemente.

musée d'orsay



tudo pode caber
numa casa

uma gare para as mil
locomotivas dos
sonhos

um búzio
para os tesouros
do mundo

um relógio do tamanho
do tempo

vendo passar o rio
e a luz da
cidade




in "a casadescrita" - poema para a beta

Obrigado pelo amável interesse no meu livrinho "casadescrita"... fico feliz por saber que há alguém desse lado. Partilho convosco, um dos textos:

a casa escrita

a casa escrita

abre a sua grande janela

musical

deixa volutear as suas cortinas

brancas

como a orla de uma dança

cristalina

e chama as cotovias

a água primordial

do dia

o gato azul

para se sentar

no colo do poeta

Compus recentemente um livrinho de poemas com o nome "a casadescrita". É uma edição de autor, limitada a 25 exemplares. OFERTA para os cinco primeiros interessados deste blogue, basta escrever um mail para malbusca@me.com

um pequeno instante

suspenso

na boca da primavera

talvez seja verdade que os pássaros morrem longe
que ninguém os vê abraçarem a eternidade
e largarem as asas para tomarem uma palavra
uma gota comunicante com a orla do infinito

talvez seja verdade que tudo o que basta é uma janela
um outro lado para onde possamos olhar
um espaço onde a luz ainda é feita a partir da paz
ou de outra qualquer forma encontrada com a manhã

talvez seja verdade que temos as mesmas asas dos pássaros
e que podemos ficar tão sós que nem a morte nos reconheça
tão inteiros como nenhuma outra árvore
tão sinceros como nenhum outro poema

todos os artistas criam
obras de arte

cânticos
bordados
peças tiradas à boca dos pássaros

brancura intacta de deus
a pedra crescente
um corpo imenso ocupando o silêncio

tecidos escritos à mão
e outras asas para prender o desejo
de ver tudo

todos os artistas criam
obras de arte

mas é tão pequeno este lugar
e ainda mais pequeno
o tempo que nos dão para amar o mundo

e todos os seus artistas
e todas as suas obras de arte

não vale a pena mesmo preocupar... sejam felizes! este é o meu mês...

até amanhã

amanhã

quando voltarmos

a este lugar

com outro olhar

outro sabor no coração

outra palavra

para habitarmos

o poema

até amanhã

que sempre havemos de ser

amanhã

que não há limite

nem horizonte

para quem acredita

que fecha os olhos

e escolhe um sonho

para acordar

outra vez