há uma criança brincando no baú das memórias

devastando o silêncio solene do esquecimento

de repente as coisas que antes eram portas fechadas

agora são cores que nos libertam da dor de morrer

porque lá fora talvez encontres a razão de teres acordado

olhas da janela como se ainda não soubesses quem és

mas a verdade é que não vale a pena perder tempo à procura

daquilo que certamente trouxeste atado às mãos

um nome de um lugar que sonhaste esta noite

e uma casa noutro lugar onde tudo podia ser diferente

excepto o teu nome com cheiro de rosas e precipício de mar

capaz de abraçar o céu e inventar uma nova palavra

por isso fá-la tua e escreve um caminho na tua manhã

e sai

UM POEMA PARA O PAI DO PAULO E PARA A MÃE DA PAULA

a árvore da vida assenta no chão fecundo do amor

e à volta dela todas as pequenas coisas contam

se o coração é puro e as asas continuam por achar

a árvore da vida cresce no meio das nossas promessas

e deixa-nos à sombra daquilo que poderíamos ter sido

a árvore da vida tem frutos que são pássaros

e pássaros que são palavras refulgentes

os nomes que havemos de dar aos nossos filhos

ou os livros com que o nosso ventre

há-de aprender a cerzir outra forma de sermos eternos

a árvore da vida é o passadiço para a morte subir até deus e dizer

afinal nada tem um fim e tudo isto é apenas outra forma de viver

(porque o peso das palavras é grande

preferia o abraço)

capacito-me para o fim do verão

recolhendo as últimas imagens

cosendo as partes líquidas de um naufrágio

que se faz de uma tentação sem oceano

e adormeço antes que a noite se arboresça sobre nós

antes que a música se cale

e o frio regresse

vejo-te como uma palavra a quem ainda não se deu um nome

uma altíssima constelação

cega do peso todo da noite

e no entanto quero abraçar-te

render-te nas minhas mãos e contar-te os lugares onde fui ver

se o mundo era apenas um búzio fechado

revela-te abre uma boca no teu rosto e diz-me

se és rosa papel argila ou pedra

que eu estou cego e já não vejo para além

da luz inicial da paixão

NOVO LIVRO DE DANIEL GONÇALVES

Será lançado, durante o 25º Festival Maré de Agosto, o livro de fotografia de Pepe Brix e de poesia de daniel gonçalves. São 30 fotos de uma exposição sobre a Europa de Leste e poemas inspirados por esses lugares. Uma edição Labirinto. O lançamento ocorrerá dia 21 de Agosto na Ermida de Santo Amaro, Ilha de Santa Maria.





é uma viagem que não sabes como deflagrou

um espaço imenso à tua volta

que te incendeia os sentidos



fotografias que estão do outro lado do espelho

e uma música que solta a bombordo da tua alma

o pedaço de silêncio que te faltava



são sobretudo as palavras que te minavam as mãos

se quisesses mostrar o teu coração a alguém



e uma conta infinita de sonhos

cada um deles como uma árvore acabada de florir







(para adquirir o livro visite a casa da editora Labirinto, aqui)

amigos: iniciei um novo projecto, está apenas numa fase inicial, mas pode ser acompanhado em:

http://poemasvestidos.blogspot.com


um abraço, daniel.

a música é a poesia no seu expoente máximo

de loucura

porque irradia sem misericórdia

pela infinitude do universo

porque nos atravessa

e deixa um gosto amargo

a eternidade

TRIVIA: Fui a um concerto dos The Durutti Column, um espectáculo em homenagem a Tony Wilson, o mentor desta banda e fundador da mítica Factory Records. Estava lá na frente, a um metro dos músicos. I'm a lucky guy these days.

a voz é arrancada do coração

e solta no emerso amplexo

da noite

cala-se quando devia arrastar consigo

os pássaros todos do mundo

o coração de onde veio

tinha morrido de tristeza

TRIVIA: assisti à Premiére da Ópera PRIMA DONNA de Rufus Wainwright, na Opera Pallace Theatre em Manchester. Rufus estava lá, travestido de Verdi e o seu namorado de Puccini, glamorous!

momento com wordsworth em grasmere

Though nothing can bring back the hour
Of splendour in the grass, of glory in the flower;
We will grieve not, rather find
Strength in what remains behind.

PS: os cemitérios em inglaterra são locais aprazíveis...

momento com sylvia plath em heptonstahl

I am silver and exact. I have no preconceptions.
Whatever I see I swallow immediately
Just as it is, unmisted by love or dislike.
I am not cruel, only truthful ‚
The eye of a little god, four-cornered.
Most of the time I meditate on the opposite wall.
It is pink, with speckles. I have looked at it so long
I think it is part of my heart. But it flickers.
Faces and darkness separate us over and over.

Now I am a lake. A woman bends over me,
Searching my reaches for what she really is.
Then she turns to those liars, the candles or the moon.
I see her back, and reflect it faithfully.
She rewards me with tears and an agitation of hands.
I am important to her. She comes and goes.
Each morning it is her face that replaces the darkness.
In me she has drowned a young girl, and in me an old woman
Rises toward her day after day, like a terrible fish.

INSTANTES EM ALBION:

1: Não se paga para visitar um museu.

2: Os anglicanos são mesmo cool.

3: Os Beatles estão presos ao merchandising louco de Liverpool.

4: Haja dinheiro para gastar...

5: O tempo cabe todo nesta terra.

Vi o concerto/espectáculo mais belo da minha vida. Creio que jamais verei outro assim. Foi absolutamente overwhelming! Antony cantou como só ele canta, mas a Camerata Orchestra of Manchester fez um trabalho fantástico com os arranjos de Nico Muhly e o espectáculo visual de Paul Normandale, Carl Robertshaw, Chris Levine e Emma Westerberg. Aquilo foi como estar emerso num sonho! Quem me dera dizer o que senti num poema: nunca mais escreveria outro.

PS: Manchester rules! É a capital da mini saia!

CARÍSSIMOS LEITORES E AMIGOS,

De 28 de Junho a 25 de Julho estarei em Manchester (UK) a frequentar um Curso de Escrita Criativa na Universidade de Manchester. A todos um bom verão com muita poesia e bons sonhos!

Um abraço, Daniel.

a terra dá-nos tudo o que

precisamos

e tudo aquilo de que estamos

à espera

basta amar as pedras

e as sementes

e os pássaros

e as abelhas

a casa abriu o seu coração

à força da tarde

e deixou entrar

um pássaro de luz

Este homem foi o poeta do futebol. Grande Luís!

a cidade faz-se de subterrâneas noites

suturando as partes desavindas da arquitectura

 

a cidade faz-se de candeeiros desabrigados

fingindo uma sombra sobre a solidão das horas

 

a cidade faz-se de palavras reservadas

aguardando a olorosa inquietação dos poetas

 

a cidade faz-se de escadas cambaleantes

abrindo um pórtico no chão do silêncio

hás-de me dizer

com quantas mãos

nos esquecemos

com quantas mãos

nos amamos

com quantas mãos

nos devolvemos

ao amor do silêncio

moinho de vento (qualquer um: de pé e alante)

és um pássaro de pedra

atado ao chão

não fosse o peso

do teu coração

o mesmo vento que

te meneia

na tua precisa

sonolência

no teu inquieto

murmúrio

levar-te-ia além da

colina

onde é possível

tocar a raiz do azul

in "a casadescrita"