é uma viagem que tu não sabes como começou

um espaço imenso à tua volta

que te incendeia os sentidos

são fotografias que estão do outro lado do espelho

e uma música que solta a bombordo da tua alma

o pedaço de silêncio que te faltava

são sobretudo as palavras que te minavam as mãos

se quisesses mostrar o teu coração a alguém

e uma conta infinita de sonhos

cada um deles como uma árvore acabada de florir

Partilho convosco uma pequena maravilha... um presente de fim-de-semana. Enjoy!

I was lying in my bed last night
Staring at a ceiling full of stars
When it suddenly hit me
I just have to let you know how I feel

We live together in a photograph of time
I look into your eyes
And the seas open up to me
I tell you I love you
And I always will

And I know that you can't tell me
And I know that you can't tell me

So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion
So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion

I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart

It's out of love
It's out of love

I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion

I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion

I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart

It's out of love
It's out of love...

pões a tua mão nas coisas

simples do mundo

e a primavera acontece

como se bastasse apenas

acertar o jeito a algumas palavras

e às flores sobre a mesa

(parabéns susaninha)

Esta versão ao vivo da banda islandesa mostra como a poesia cabe em todo o lado!

há um caminho que nos faz acreditar
que nenhum esforço é vão

que todos os passos nos levam a um outro abraço
sempre maior

ou a outra fonte
onde a sede se apaga
como uma criança que adormece no meio do choro

há um caminho que espera por nós
e se faz dos nossos sonhos
enquanto estamos parados no meio do inverno

com as mãos frias e o coração fechado
como um ninho de melros à espera de outra canção

eu sei que a primavera é pontual como toda a manhã
e que não se importa com quantas árvores
o mundo a espera

mesmo que chova e que num ou noutro andamento
pareça que mova o mundo de lugar



(ensaio para um pensamento sobre a primavera)

No Espaço Contagiarte no Porto, está patente uma Exposição Fotográfica de Pepe, com textos da minha autoria. É o projecto embrionário que dará à luz em forma de livro-álbum, brevemente.

musée d'orsay



tudo pode caber
numa casa

uma gare para as mil
locomotivas dos
sonhos

um búzio
para os tesouros
do mundo

um relógio do tamanho
do tempo

vendo passar o rio
e a luz da
cidade




in "a casadescrita" - poema para a beta

Obrigado pelo amável interesse no meu livrinho "casadescrita"... fico feliz por saber que há alguém desse lado. Partilho convosco, um dos textos:

a casa escrita

a casa escrita

abre a sua grande janela

musical

deixa volutear as suas cortinas

brancas

como a orla de uma dança

cristalina

e chama as cotovias

a água primordial

do dia

o gato azul

para se sentar

no colo do poeta

Compus recentemente um livrinho de poemas com o nome "a casadescrita". É uma edição de autor, limitada a 25 exemplares. OFERTA para os cinco primeiros interessados deste blogue, basta escrever um mail para malbusca@me.com

um pequeno instante

suspenso

na boca da primavera

talvez seja verdade que os pássaros morrem longe
que ninguém os vê abraçarem a eternidade
e largarem as asas para tomarem uma palavra
uma gota comunicante com a orla do infinito

talvez seja verdade que tudo o que basta é uma janela
um outro lado para onde possamos olhar
um espaço onde a luz ainda é feita a partir da paz
ou de outra qualquer forma encontrada com a manhã

talvez seja verdade que temos as mesmas asas dos pássaros
e que podemos ficar tão sós que nem a morte nos reconheça
tão inteiros como nenhuma outra árvore
tão sinceros como nenhum outro poema

todos os artistas criam
obras de arte

cânticos
bordados
peças tiradas à boca dos pássaros

brancura intacta de deus
a pedra crescente
um corpo imenso ocupando o silêncio

tecidos escritos à mão
e outras asas para prender o desejo
de ver tudo

todos os artistas criam
obras de arte

mas é tão pequeno este lugar
e ainda mais pequeno
o tempo que nos dão para amar o mundo

e todos os seus artistas
e todas as suas obras de arte

não vale a pena mesmo preocupar... sejam felizes! este é o meu mês...

até amanhã

amanhã

quando voltarmos

a este lugar

com outro olhar

outro sabor no coração

outra palavra

para habitarmos

o poema

até amanhã

que sempre havemos de ser

amanhã

que não há limite

nem horizonte

para quem acredita

que fecha os olhos

e escolhe um sonho

para acordar

outra vez

acabamos sempre sozinhos

desenlacemos as mãos

fitemos as árvores do mundo

a água que inunda a última margem

do litoral

acabamos sempre sozinhos

enlacemos as mãos

sonhemos com os últimos grãos puros

da nossa sede

façamos desta morte suspensa

um poema para regressarmos

ao nosso primeiro beijo

acabamos sempre sozinhos

cortemos as nossas mãos

façamos delas trapézios para o desejo

e depois naufraguemos no primeiro instante feliz

acabamos sempre sozinhos

e o amor acaba sempre por ter razão

nunca se ama para possuir

ama-se para perseguir o sonho

de termos asas e alguma esperança

(quanto antes)

tirei de mim o mais útil segredo

e agora estou despido

com o mar à porta

nem cesariny me pode salvar

do silêncio

(versos evidentes: com radiohead)

(depois de ver o filme THE DOG PROBLEM)

a vida é uma negociação delicada

e o amor é uma moeda

com que podemos pagar

a inventação do futuro

certos de que é preciso sair de casa

e deixar tudo para trás

certos de que alguém espera por nós

um cão um livro um lugar uma pessoa

poema com jackson pollock

estamos os dois sem saber o que fazer

com as mãos

ouvindo música por dentro do vazio

escutando a voz de um dos deuses

que nos criaram

estamos os dois à espera que amanheça

ou que o novelo do caos

regresse à sua maré cheia

e nos deixe mais próximos do silêncio

porque é aí que se pode morrer em paz

porque é aí que o traço vago ganha o seu poema

e a palavra hesitante encontra a sua cor

eu sou pequeno

tão ínfimo

na minha palavra

minúscula

tão quase nada

que o universo

quase não dá

por mim

tão redondo

tão liso

que a água

passa por mim

e o vento

passa por mim

e passa por mim

a borboleta

e a estrela

cadente

mas existo

ainda assim

nesta boca pérola

com o búzio

silêncio

para os visitantes deste blogue, obrigado

(ensaio para uma confissão do ciúme)

possuo-te como se não fosses apenas minha

como uma árvore de onde nasce a luz da manhã

feita de raízes dentro do meu coração

para a claridade de todo o mundo

és de todos quantos te querem ver

e se eu pudesse fechava-te no meu búzio

numa escuridão que acabava por te secar

sei que há um gato algures que te quer mimar

um gato com coração de gaivota

um gato ave ou gato anjo

que tanto faz se a asa é para voar

ou para inventar a luz numa oração

sei que tenho de me chegar a ti

enquanto há primavera e vale a pena ver-te à janela

enquanto não te fechas dentro de casa

ou dentro de outro gomo do coração

sei que um gato algures podia ajudar-me

e quem diz um gato diz um poema

e quem diz um poema diz este

abraço

para a margarida flor

a poesia veio ter comigo num dia de chuva

tinha o corpo molhado até à palavra mais ínfima

diria que era um dia triste

um dia para se morrer contra a janela do esquecimento

olhei para a poesia como quem fita o âmago de uma candeia acesa

mas no lugar da luz estava uma canção

no lugar da chama estava um bicho da seda

e dali saía o manto branco com que me vesti

aos poucos fui perdendo o frio

o sangue coagulado com a tristeza de haver apenas silêncio

comecei a acreditar no mistério do meu nome

na estrela que faz a noite parecer mais azul do que o mar

e com ele fui-me chamando para junto das flores e das pedras

como uma palavra acabada de caiar

enrolei-me na minha sombra

e esse casulo criou um verso para eu falar aos anjos

a partir desse dia nunca mais fiquei sozinho

e os anjos esses

apareceram com mais frequência à janela da minha casa

ao anjo joão pinto e aos anjos que me têm mostrado novas palavras

as mãos criam o mundo
devagar

puxam da terra as estrelas
a pequenas coisas
que nos ajudam a sonhar

as mãos fiam e fiam
tudo o que nos há-de
cobrir

as roupas com que dançamos
o suor com que lavramos
os campos por florir

as mãos guardam os mistérios
as memórias e as cores
da tradição

guardam o nome das coisas
como quem protege um beijo
no coração

as mãos criam o mundo
devagar

e hão-de ser sempre elas
dobando e alando o caminho
com que havemos de perdurar

piolhinho piolhaço vou-te fazer coçar todo o mês de março...

ó infância, onde andas?

(porta aberta para revolutionary road)

o que queres que a tua vida seja?

que casa queres habitar

e que aniversário prender na correnteza do tempo

que imagem de ti que abraço que sonho?

o que podes desejar se tens à tua frente

todos os sonhos possíveis

expostos como as folhas que caem

porque o outono arrefece o coração das árvores?

o que queres que a tua vida seja?

um desenho numa folha branca

uma porção de luz salvando a noite do vazio

um caminho que se faz desligando o olhar?

o que podes desejar se tens à tua frente

precisamente aquilo que foste buscar à terra

a mesma oração com que sagraste a casa

os filhos que tomaste do silêncio?

o que queres que a tua vida seja?

achas que podes desligar o peso de deus nestas coisas

que não há anjos te guiando o precipício

puxando para trás soprando-te para a frente?

o que podes desejar se tens à tua frente

o peso da morte com o peso do esquecimento

lembrando-te o poema com que acordas

a respiração que te faz quem és?

o que queres que a tua vida seja?

não tens outra não há outra

só esta que já é menos a cada instante

à espera que aproveites o que te é dado

e deseja então não mais que o que já tens

as desgraças todas e mais as dos outros

o mundo tal como ele é

onde todo o amor é possível

encontrei finalmente o meu coração

não estava dentro do meu peito

batendo serenamente contra a morte

nem sequer no botão de rosa

fulgurosa metáfora de paixão

encontrei finalmente o meu coração

depois de tantas palavras a guardá-lo

e de todas as músicas que o encolheram

até não ser mais que uma estrela

com a sua infinita cintilação

encontrei finalmente o meu coração

e não era nada do que os poetas diziam

não era capaz de guardar a eternidade

quando muito um segundo incendiado

um momento tirado do ventre do verão

encontrei finalmente o meu coração

pintei-o de luz: um vermelho inviolável

uma centelha tirada do fundo da terra

depois estendi-o no meu colo deitei-lhe água

dei-lhe uma semente e envolvi-o em algodão

não digo a cor

que essa tem a sua asa solta no mar

por mais que uma ilha seja feita de flores

ou de pedras ou de torpor

 

não digo a cor

que a noite também a guarda

por mais que durmamos no relento do cansaço

e um anjo se tenha prometido na carne do amor

 

não digo a cor

que o vestido com que te foste embora

ficou nas palavras com que te acenaste

e no silêncio sussurrado ao pormenor

 

não digo a cor

digo o espaço digo o imenso horizonte

digo o soluço que me prende as mãos

e no lugar da palavra deixa um rumor

(primeira versão: para o joão pinto)

(no dia das amigas - coisa açoriana...)

amo-te da mesma maneira como respiro

esse amor que uns chamam de rosas no inverno

e outros a quem ousam pôr asas e ternura de algodão

(poema com mário cesariny: como uma canção desesperada)




estou a dizer-te que já todos os poetas inventaram o amor
que nas minhas mãos o amor é apenas silêncio que vaza

que o amor não pode ser mais belo do que este verso:
antes de conhecer-te já eu te ia beijar a tua casa

estou a dizer-te que se tinha que te escrever uma carícia
nenhuma palavra há que não tenha quebrado já a sua asa

talvez acabes por perceber na doçura de todo este carinho
que não tenho mais música por onde possas subir até mim
ou madressilvas para te estenderes por todo o meu verão

estou a dizer-te que nunca soube dizer-te como te amar
como se regressasse a um instante em que fui apenas pedra
ou borboleta impassível colorindo o seu efémero coração

estou a dar-te à boca as poucas carícias que saem da minha
como se eu pudesse inventar um verso no lugar de um beijo
e talvez acreditasse que o amor tem sempre um novo aluvião




poema publicado na antologia OS DIAS DO AMOR - depois da generosidade da Inês Ramos

há uma dor que atravessa os anos acumulados

a fome do tempo que nenhuma eternidade promete

uma ferida aberta aos sentidos deslocados

amplexos desfocados de sofrimento

e uma canção que dói

quando todas as outras já não suportam

terem sido um momento feliz

e uma canção que dói

como todos os gestos que já não cabem mais

nesse corpo que morre

tão devagar que dá para sentir

a sombra ondulante da morte se chegando

como as pétalas da primeira ovação

quando o mundo sabia o teu nome

como quem sabe os acordes de um verão quente

Ela sorriu e ele foi atrás

Ela despiu-o e ela o satisfaz

Passa a noite

passa o dia devagar

já é dia

já é hora de voltar

Aqui ao luar ao pé de ti

ao pé do mar

só o sonho fica

só ele pode ficar





MORRER COM 39 ANOS? Isso é crime!

o tempo tem uma forma estranha de nos dizer

que estamos a mais num dado segundo

puxa-nos pela mão e afasta-nos violentamente das coisas que amamos

apaga-nos a música que estávamos ouvindo

o instante em que tudo parecia perfeito

e o sol no cume de novembro

mais doce que o primeiro amor

assim como quem nos bate com a porta na cara

de uma casa que sempre foi nossa

e que agora nem podemos ver de fora

assim como quem risca da nossa frente

o caminho que tínhamos escolhido

deixando tudo para trás: até o berlinde mais pequeno

até o berlinde mais gasto

rodando

rodando

rufus está na minha manhã como o vento

deste inverno furioso

e é o chá tomado entre as mãos

um carinho efémero em cada instante eterno

dentro do teu corpo

há um barco que te puxa

as mãos que são as tuas asas

a boca que é a tua rosa aberta

à procura do fogo

dentro do teu corpo

há um barco que te navega

as palavras que não dizes

o silêncio com que tropeças

na solidão

dentro do teu corpo 

há um barco que te rodeia

o sangue que te respira

o amor que desenhas

com um suspiro

(para o pepe - ensaio primeiro)

já que não estavas ao pé de mim
fui buscar-te ao poema
onde te escondi pela primeira vez

o vinicius sabe bem como é o cântico
a página onde parámos os dois
para ver o sol girar

já estava à espera que nos voltássemos a encontrar
assim me mantive vivo nos últimos anos

deixei-me ficar nesta rua
nesta rua onde foste a mais lilás das assombrações

e acabei por me parecer com a paragem do autocarro
onde todos se abrigam e protegem do tempo que passa

foram apenas alguns anos
apenas uma vida que dava para habitar todo um sonho
uma vida que somada ao silêncio
fazia o livro de poesia mais triste de sempre

e contudo bastou para que me crescessem estas asas
que batem agora contra o vento do inverno

como uma árvore que interrompe
a respiração da cidade

a mesma cidade onde fomos felizes por um instante
um instante apenas

tão pouco tão pouco
tão pouco

muitos só poderão ver o filme SEVEN POUNDS em 2009: senti-me um daqueles que decidi o que é oscarizável ou não: for your consideration only. tudo para dizer que chorei com três meses de antecedência. e o óscar ia direitinho para este filme. assim. sem mais interferências.

volta tudo ao mesmo lugar
ao mesmo nome com que chamamos as nossas rosas

volta tudo ao mesmo sentido imperceptível da tristeza
ao quarto fechado pela lado impossível da noite

volta tudo a ter uma mão por onde se puxe o soluço
por onde a chuva doa mais
como um vidro que nos amputa a palavra

e deixamos de ter a poesia do nosso lado
para escutarmos apenas o silêncio

não posso dizer outra coisa
que não seja esta porção de palavras
acostumadas à sombra

e deixar a minha voz suspender-se
como o outono atrás de mim

sem outro ofício que o da tristeza
que é feliz
como todas as outras formas
de arte

não entendo esta língua
não lhe encontro a raiz
a casa o ancoradouro a asa

ouço-lhe a música
fito-lhe a vibração
a doçura

e deixo-me desentender
de todos sentidos

pondo o meu coração
à escuta

já que não estavas ao pé de mim
fui buscar-te ao poema
onde te escondi pela primeira vez

o vinicius sabe bem como é o cântico
a página onde parámos os dois
para ver o sol girar

não gosto do natal: sou mesmo contra o natal

detesto esta confusão que se faz entre o sagrado e o profano

onde um é pretexto para o outro

e onde o outro mede a tristeza e o engano todo deste mundo

não gosto de ver os presépios montados com os reis magos

e com o menino jesus todo sueco

e são josé e maria vestidos como fidalgos renascentistas

e tanta estupidez à volta de luzes 

que piscam e piscam para distrair o povo da miséria

mas o que eu detesto mesmo são mensagens de natal

daquelas que vêm formatadas às centenas

a bater no telemóvel

e o que detesto ainda mais

mesmo mesmo mais

é estar tão longe do são joão

isso sim é que é festa

com luzes alegria e sobretudo

verão

tudo começa com a involuntária loucura das mãos

a revelação encoberta da arte

que nos aproxima demasiado do paraíso

e depois vem a libélula de deus

colocar um centro magnífico

na espera da luz

para que vejamos de onde tudo parte

para que tudo tenha um nome

para que saibamos que há pedras neste mundo

e rosas também

sobretudo rosas

(de ninguém)

para o carlos vaz (com imagem de emerenciano)

o que eu precisava agora

era de um pessegueiro

e de um céu carregado de nada

leve (tudo leve)

para não sentir mais nada

apenas o perfume exacto da

natureza

a terra crescendo na sua medida

certa

e eu por baixo

a sonhar

(para o alberto caeiro: com sortilégio)

PARA O POMPEU... NO DIA 5 DE NOVEMBRO (MÊS DE POETAS ESTE NOVEMBRO)



no tempo em que festejamos o dia dos nossos anos
tudo é possível:

a manhã atravessa o silêncio da espera
e beija-nos no rosto inviolável da poesia

uma palavra imensa descobre o seu areal infinito
e faz-se ilha dentro do ventre azul do sonho

no tempo em que festejamos o dia dos nossos anos
tudo é possível:

o sal retoma o seu lugar no coração do tempo
e preserva a memória mais doce

e tudo pode ser reencontrado por dentro de um abraço
até a semente do girassol que nos morreu na boca

POEMA COM FOTO DE PEPE (SEGUNDA VERSÃO - TRANSPIRADA)




íamos os dois no mesmo caminho
ignorando o acender da manhã

tínhamos a noite atrás de nós
o esquecimento das coisas infelizes
o silêncio triste e a ferida suturada da distância

íamos os dois na mesma palavra
à procura do mesmo verso

um poema que nos desse o resto do amor
o amor de que apenas conhecemos a respiração
as mãos e uma ou outra música incandescente

íamos os dois na evidência da nossa sede
buscar a água às cidades que desenhámos no nosso sonho

as cidades onde nos permitem voar
as cidades onde as ruas têm candeeiros
como finas heras sobre o medo de estarmos sós

íamos os dois à procura da nossa vida
como se nunca tivéssemos vivido

olhando à volta da nossa frente
todas as coisas pela primeira vez

de mãos atadas e olhos transparentes
para que nenhum instante se perdesse

nunca mais




(4 novembro 2008)

há uma cidade exposta
para os nossos sentidos

uma cidade que se revela
na cintilação delicada
do silêncio

há uma cidade em cada caminhada
comungando desta tristeza

apertando-nos o coração
contra o cansaço da saudade




in "rumores para a transparência do silêncio" 2008 - com foto pepe

a cidade prendeu-me a esta janela
e deu-me uma camisa de insónia
para vestir o meu cansaço

olho a cidade que perdeu agora as entrelinhas
as paredes tatuadas nas palavras desidratadas
o peso dos gatos das estrelas
e percebo que a noite é a remissão de todas as misérias

para os velhos cuja fome se dilui
no mistério do sono

para as escadas que deixam de levar
os abreviados os prostrados
as pétalas das rosas impossíveis de despir

e para mim
que tropeço na saudade da árvore onde nasci




in "rumores para a transparência do silêncio" 2008 - com foto pepe

podes estar sozinho
mas a oração do teu silêncio
nunca há-de ser só tua

também as pedras
a fina luz de seda
os bancos alinhados
na solidão

escutam esse começo de deus
que é uma voz sussurrar-se dentro de nós
contra o vazio



in "rumores para a transparência do silêncio" 2008 - com foto pepe

ouves ao longe um estremecer de primavera
no cume do frio da manhã

é uma mulher tocando uma concertina
um alaúde uma árvore de afectos
ou um gato azul

pouco te importa a água em que se move
se o que te prende agora
e te transforma uma vez mais o rosto
é a nitidez honesta do sorriso

uma mulher que te chamou de longe
para te dizer que te conhece
porque o teu sorriso

é como o dela



in "rumores para a transparência do silêncio" 2008 - com foto pepe

há escadas que nos levam para o coração das cidades
como travessias que se inclinam para a raiz da terra

há escadas que tocam a música das casas inabitadas
escadas indigentes escadas panfletos escadas mistérios
violoncelando a inevitável sobrevivência da morte

há escadas ao longo das vitrinas aquosas que nos iluminam
escadas que nos voltam as páginas toldadas de tristeza
e nos expõem alguma paz subtraindo ao odor da solidão
o gosto amargo de estarmos suspensos na mesma palavra

e há escadas lembrando a posição solene das floreiras
que nos sobem e descem a saudade de haver árvores



in "rumores para a transparência do silêncio" 2008 - com foto pepe

peço desculpa pela ausência: mas dois livros se criaram entretanto -  o tempo e a fortuna dirão se bem vindos ou não.

entretanto a minha vida vai entrar de férias e deslocar-se por aí, festivamente.

um abraço, daniel.

nem uma palavra aqui deixada quis ser um poema

todas elas vieram ao silêncio

puxar um horizonte de sentidos

uns sobrepostos

outros aladamente soltos

no lilás do sonho

Caros amigos, convido-vos a assistirem à apresentação de Pompeu Miguel Martins do "meu" livro "dez anos de solidão". Ponte da Barca, 21.30, dia 19 de Maio.

Um abraço a todos!

(especialmente para AQF - que nenhuma poesia do mundo se perca)

esta é a casa onde hás-de morar

meu querido poema

no meio de tantas palavras

tantas tantas

que não hás-de ser mais que o começo do mundo

ínfimo e distante

perdido no meio do silêncio

de todas as outras

coisas

é o piano que traz a paz a esta casa

como uma alma de cristal

que inventa a luz por dentro dos nossos corações

e a música que estremece no nosso silêncio

é um sopro que deus deixa nos nossos sonhos

é o piano que nos senta na mesma mesa

e nos dá à boca uma refeição pontual de eternidade

até nos enlaçarmos tanto tanto tanto

que nada mais nos espera lá fora

(para a catarina e a margarida)

série chagall (terceiro)

podíamos ter chegado a deus

se soubéssemos o nome das flores que colhemos

se no amor nos tivéssemos debotado

como quem põe palavras onde antes havia azul

podíamos ter sido um só anjo

uma só canção

um só verso

série chagall (segundo)

há amantes para todos os tons de azul:

como conchas no insondável mistério da paz

como beijos e beijos na espuma volátil do desejo

como noite como sede como chagall

série chagall (primeiro)

há um mistério em cada azul que pomos no silêncio

uma janela aberta ao coração da noite

tão bela a noite cintilando no mais puro amor

tão bela a noite por onde nos chega a cor do sonho

podemos estar desfocados pelo tempo

ou perdidos na imensa escuridão do silêncio

podemos adormecer sem saber se vamos acordar

e acordar sem saber se vamos adormecer

podemos esquecer todos os nomes do mundo

e apagar todas as casas onde vivemos

podemos morrer as vezes que quisermos

e nesse esquecimento perder as nossas raízes

podemos ter gasto as nossas forças à procura

e nunca ter encontrado outra paz igual a esta:

um irmão nascido a meio caminho dos sonhos

do mesmo sangue que dá vida à eternidade

(para o pi - 29 de abril)

UM PENSAMENTO E MEIO


e se as histórias para crianças fossem de leitura obrigatória para os adultos?

seríamos capazes de fazer aquilo que passamos a vida a ensinar?


(josé saramago)

(no dia do meu aniversário)

caminho sozinho e encontro de frente todo o meu tempo gasto

o que choro de tristeza dá para molhar as calçadas todas das cidades do mundo

mas não estou infeliz

há apenas esta gota de revolta no algodão frágil da felicidade

a nódoa cinzenta de estar sozinho

no lugar que dá para a beleza das coisas mais doces

há apenas este silêncio semibreve como uma canção de inverno

trazendo frio aos pássaros e às pedras das margens do pensamento

há apenas esta solidão que fere e que me fecha a boca

a mesmíssima boca de onde esperas os meus beijos

e os meus poemas e as minhas promessas de amor

que dirás quando tudo se calar?

podes estar sozinho

mas a oração do teu silêncio

nunca há-de ser só tua

 

também as pedras

a fina luz de seda

os bancos alinhados na solidão

 

escutam esse começo de deus

que é uma voz sussurrar-se dentro de nós

contra o vazio

esta noite se pudesse reparava os meus erros

perdia todas estas manhãs que entretanto se passaram

e dava tudo tudo tudo tudo o que julguei ter ganho

só para vos ver adormecer outra vez

semibreve (verso com rodrigo leão)

gockel_music_life_lg
deixado cá por danielsg.

pode a música ser o primeiro amor
a ganhar asas?

poema com imagem que não tem nada a ver (ou tem?)

Blur
deixado cá por Javali do Deserto.

não importa a cidade a aldeia ou
o buraco no chão

não importa a estação a manhã a tarde
a noite ou a hora apagada

não importa a corda a boneca de trapos
a roda da bicicleta a bicicleta a bicicleta sem roda

não importa os pais a mãe sem pai o pai sem mãe
os pais sem pai nem mãe

não importa a língua o silêncio o grito
o choro o assobio a canção

não importa o canteiro a jarra o saco de sementes
o vaso o jardim a terra a pedra o céu

que as crianças hão de florir de qualquer maneira




para o pepe

quero dar-te a mansarda do meu poema

por onde possas ver o fim do dia

no ângulo mais doce da palavra

e perceber como todos os pássaros 

passam pelo seu coração

e deixam alguma doçura intacta

sobre o silêncio